Смотрела на гостей, слушала их воинствующие призывы немедленно эвакуироваться из этого города... Так нервно и решительно, на грани паники. И - бегом, бегом. И по магазинам, и по другим чаепитиям, и по кафешкам. Поскольку я присутствовала - нет, сопутствовала на большинстве мероприятий, было чего понаблюдать.
- Куда, - спрашиваю,- Бежим, как тот мартовский заяц к герцогине?
- Кажется, болото начнет засасывать. Плесенью боюсь покрыться. Не поеду сюда на новогодние праздники!
Ну, вот мы и остались каждый при своем - кто-то при болоте, кто-то при полете. Что тут скажешь? Что болото болоту рознь? Что если набираешь скорость, надо еще убедиться, что это не ускорение свободного падения?
Но забавно все-таки - такое трогательное прощание: оставайтесь, мол, в своем болоте и покрывайтесь мхом и плесенью.
Да, возможно здесь не особо живенько. И псевдопатриотическими излияниями заходиться не стану. Я же про отношение к малой родине. Я про отношение к здесь живущим. А то походит на лепрозорий. Уезжающий радуется - и, возвращаясь на неделю, боится заразиться и стать невыездным. Собственно, и приезжал только для повторения этой радости - уехать снова. Убедиться еще раз в правильности выбора. Пожалеть снисходительно всех безнадежно недвижимых...
Слушала целую неделю - почему надо уезжать и как хорошо тем, кто уехал. Вот и все общение. Видимо, ничего общего нет. Кроме нашей общей Монголии. А я хотела пообщаться, не обсуждая всю эту фигню, в которой приходится вариться. А получилось, что насовали носом в чужие лужи - и оставили обтекать.
- Послушай, а если мы все отсюда уедем - и встретимся где-нибудь, ну, скажем - в Питере... О чем будем говорить? О том, как кто из нас в рыбном танкере, а кто на надувном матрасе пересекал МКАД, этот отечественный Мексиканский залив?
Неужели отъезд - это самое важное событие в жизни?
Если бы давать индейские имена как девиз жизни и последующую эпитафию, что бы это было за имя "Я тот, кто уехал из вашего вонючего города". Не "тот, кто гуляет по набережной", "видит цветные сны", "пишет лучшие статьи" - да мало ли?
"тот, который родился и жил - пока не умер"
Даже сорвавшийся и помилованный висельник (раз уж такое к этому отношение) не ходит с куском пеньковой веревки на шее до конца своих дней. И уж тем более не залезает каждый раз на эшафот, чтобы оттуда орать о событии, определившем дальнейшее течение его жизни.
Но не обижаться же на это? Хоть и создается впечатление, что какой-то более яркой реакции человек добивается таким поведением. ))))
Стояла я на шиномонтажке (поймала колесом саморез), ждала обслуживания, думала обо всем этом. И дождь такой грустный, и настроение соответствующее. Искала причины, чтобы не идти на прощальную встречу, вот спущенное колесо и спасло мой вечер. А, возможно, даже дружбу.
Комментариев нет:
Отправить комментарий