даже не расстроилась... Не дописала, нажала волшебное "сохранить сейчас" - и пошла выгуливать пса. Вернулась - а компуша перезагружается... самостоятельный - сил нет, просто чума! Ни одного знака не сохранилось...сижу вот, ни о чем не думаю... ничего не чувствую... а, нет - тихонько офигеваю от хронического везения...
и судя по тому, как ползет загрузка, это чудо техники взбрыкнет еще не раз. Хотя - может, просто свет отключат. Ну, как положено - минут на десять, чтоб взбодрить!
Ну, да ладно...
Погоды стоят, как говорится... Осень моя любимая. Что в ней может быть грустного? В такой красоте? впрочем, может в этом горьковатом привкусе все дело. В сочетаемости. В букете, как в хороших духах, как в дорогом вине... купаж...
И вроде бы еще тепло. И день прогревается, но не до самого дна, не насквозь. Как в детстве - правильно подогретое молоко без пенки, когда чашка горячая, ее приятно тискать пальцами, а молоко, если отхлебнуть - прохладное в середине. Вкусное. Точно как осенние дни - теплые, но не летние, не жаркие. Прохлада стелется - тяжелеет водой, набирает силу. И вплетается в порывы ветра, как лента в косу. И тепло, хорошо, как у догорающего камина, когда искорки пробегают по головешкам, вспыхивает огонь, но не бушует, становится жаром - ровным, спокойным, согревающим и безопасным.
Я очень люблю осень - она меня успокаивает. Устанавливает какой-то правильный баланс давления среды, без горной болезни и декомпрессии. Самое то.
Небо акварельное, легкое в своей прозрачности, даже когда тучи хмурятся. Сегодня был оранжевый закат - полыхало так, что раскрашивались дома. Тесно такому небу в городе. Сизые облака - и ярко-рыжий закат. Стояла, смотрела на красотищу. Собирался дождь. Пошла домой - и на востоке радуга. Яркая, огромная. И небо за ней темнеющее, синее, безоблачное, засыпающее. И огромная радуга. А люди бегут, стараясь успеть до дождя, во дворе дети пинают мяч, мамочки стоят важно, полукругом, обсуждают Пугачеву. А я так растерялась - будто я одна вижу это небо. Такое по-осеннему лоскутное, невероятное. Сумасшедший закат, почти грозовые тучи клубятся - и радуга... закапал дождь. Косые лучи подсвечивали мокрый асфальт. Он тоже стал рыжим. Местами.
Почему-то вспомнила, как я хожу по кладбищам. Не в смысле готической повернутости или некромантической озабоченности. Просто минимум четыре раза в год приходится ездить. Чистить, красить, укреплять лавочки-столики... Чего уж, пока краска сохнет - или пока ищу обязательные к посещению могилы... Хожу, смотрю, читаю. О чем-то эти люди мечтали, как-то жили. Вот, видимо, муж с женой - она пережила его на десять лет. Такие странные мысли лезут в голову... Когда влюбляешься, понятно, об этом не думаешь. Но все-таки. Жили люди, были они счастливы друг с другом? Или как жили рядом - так и положили их, чтобы родственникам было меньше хлопот...
У бабушки брат со второй женой прожил больше двадцати лет, хорошо жили. Правда хорошо. Детей общих у них не было, жили вдвоем. Я их порознь и не видела ни разу. Но он ей и родне сразу объявил, что хоронить его должны к первой жене. Каково это - прожить двадцать лет - и приходить в такую вот, прости Господи, двуспальную могилу? Тебя вроде бы как и не было в его жизни. Папа говорил, она на похоронах сильно долго смотрела на вторую могилу. А потом сказала: "20 лет она его ждала. Дождалась. А я где лежать буду?" Потом ее дочь к себе жить забрала, в город. Когда захожу к нему на могилу - цветы положить, свечку поставить, всегда об этом думаю.
Наш путь из ниоткуда в никуда -
такое краткосрочное событие,
что жизни остается лишь черта
меж датами прибытия-убытия (Губерман)
И все эти мысли, все эти эпитафии... Memento mori... Нельзя относиться к счастью, к теплу человеческих отношений как к чему-то само собой разумеющемуся. Смерть как зима - придет вне зависимости от наших желаний, вне зависимости от готовности. Придет и покроет все. Останутся только холмы, покой, холод. Не уговоришь, не отвлечешь, не уболтаешь. И чем ты занимался, о чем думал, пока было тепло? "Ты все пела? это дело - так поди же, попляши!"
И вот осень - с ее красками, контрастами, шорохами, запахами. Последним теплом. С какой-то тоской непонятной, не воем, не нытьем. Но как бывает какая-то нота- пронзительная, тревожная. Ты ее не слышишь явно, но она создает настроение, задает отношение к происходящему, оттеняет действительность. Добавляет глубины в лирику. Это когда так остро ощущаешь себя "здесь-и-сейчас", что не будешь слова подбирать, чтобы не отвлекаться. Моргнуть боишься, спугнуть момент. Что самое ценное в такие минуты? Увидеть, оглянувшись, глаза - и в них отражение того самого неба, от которого у тебя дух захватывает. Когда говорить не надо. Слова они тоже бывают лишними. Отгораживают, а не объединяют. Обозначают и при этом обесценивают. И в этом смысле - понятно, что любовь и дружба - это не тогда, когда двое смотрят друг на друга, а когда они смотрят в одном направлении. Что-то такое киплинговское: "Мы с тобой одной крови":-)))) или как в "Аватаре": "Я тебя вижу". Есть ведь разница между "смотреть" и "видеть", "знать" и "понимать", "слУшать" и "слЫшать".
Надо жить наобум, напролом,
наугад и на ощупь во мгле,
ибо нынче сидим за столом,
а назавтра лежим на столе.(он же)
и судя по тому, как ползет загрузка, это чудо техники взбрыкнет еще не раз. Хотя - может, просто свет отключат. Ну, как положено - минут на десять, чтоб взбодрить!
Погоды стоят, как говорится... Осень моя любимая. Что в ней может быть грустного? В такой красоте? впрочем, может в этом горьковатом привкусе все дело. В сочетаемости. В букете, как в хороших духах, как в дорогом вине... купаж...
И вроде бы еще тепло. И день прогревается, но не до самого дна, не насквозь. Как в детстве - правильно подогретое молоко без пенки, когда чашка горячая, ее приятно тискать пальцами, а молоко, если отхлебнуть - прохладное в середине. Вкусное. Точно как осенние дни - теплые, но не летние, не жаркие. Прохлада стелется - тяжелеет водой, набирает силу. И вплетается в порывы ветра, как лента в косу. И тепло, хорошо, как у догорающего камина, когда искорки пробегают по головешкам, вспыхивает огонь, но не бушует, становится жаром - ровным, спокойным, согревающим и безопасным.
Я очень люблю осень - она меня успокаивает. Устанавливает какой-то правильный баланс давления среды, без горной болезни и декомпрессии. Самое то.
Небо акварельное, легкое в своей прозрачности, даже когда тучи хмурятся. Сегодня был оранжевый закат - полыхало так, что раскрашивались дома. Тесно такому небу в городе. Сизые облака - и ярко-рыжий закат. Стояла, смотрела на красотищу. Собирался дождь. Пошла домой - и на востоке радуга. Яркая, огромная. И небо за ней темнеющее, синее, безоблачное, засыпающее. И огромная радуга. А люди бегут, стараясь успеть до дождя, во дворе дети пинают мяч, мамочки стоят важно, полукругом, обсуждают Пугачеву. А я так растерялась - будто я одна вижу это небо. Такое по-осеннему лоскутное, невероятное. Сумасшедший закат, почти грозовые тучи клубятся - и радуга... закапал дождь. Косые лучи подсвечивали мокрый асфальт. Он тоже стал рыжим. Местами.
Почему-то вспомнила, как я хожу по кладбищам. Не в смысле готической повернутости или некромантической озабоченности. Просто минимум четыре раза в год приходится ездить. Чистить, красить, укреплять лавочки-столики... Чего уж, пока краска сохнет - или пока ищу обязательные к посещению могилы... Хожу, смотрю, читаю. О чем-то эти люди мечтали, как-то жили. Вот, видимо, муж с женой - она пережила его на десять лет. Такие странные мысли лезут в голову... Когда влюбляешься, понятно, об этом не думаешь. Но все-таки. Жили люди, были они счастливы друг с другом? Или как жили рядом - так и положили их, чтобы родственникам было меньше хлопот...
У бабушки брат со второй женой прожил больше двадцати лет, хорошо жили. Правда хорошо. Детей общих у них не было, жили вдвоем. Я их порознь и не видела ни разу. Но он ей и родне сразу объявил, что хоронить его должны к первой жене. Каково это - прожить двадцать лет - и приходить в такую вот, прости Господи, двуспальную могилу? Тебя вроде бы как и не было в его жизни. Папа говорил, она на похоронах сильно долго смотрела на вторую могилу. А потом сказала: "20 лет она его ждала. Дождалась. А я где лежать буду?" Потом ее дочь к себе жить забрала, в город. Когда захожу к нему на могилу - цветы положить, свечку поставить, всегда об этом думаю.
Наш путь из ниоткуда в никуда -
такое краткосрочное событие,
что жизни остается лишь черта
меж датами прибытия-убытия (Губерман)
И все эти мысли, все эти эпитафии... Memento mori... Нельзя относиться к счастью, к теплу человеческих отношений как к чему-то само собой разумеющемуся. Смерть как зима - придет вне зависимости от наших желаний, вне зависимости от готовности. Придет и покроет все. Останутся только холмы, покой, холод. Не уговоришь, не отвлечешь, не уболтаешь. И чем ты занимался, о чем думал, пока было тепло? "Ты все пела? это дело - так поди же, попляши!"
И вот осень - с ее красками, контрастами, шорохами, запахами. Последним теплом. С какой-то тоской непонятной, не воем, не нытьем. Но как бывает какая-то нота- пронзительная, тревожная. Ты ее не слышишь явно, но она создает настроение, задает отношение к происходящему, оттеняет действительность. Добавляет глубины в лирику. Это когда так остро ощущаешь себя "здесь-и-сейчас", что не будешь слова подбирать, чтобы не отвлекаться. Моргнуть боишься, спугнуть момент. Что самое ценное в такие минуты? Увидеть, оглянувшись, глаза - и в них отражение того самого неба, от которого у тебя дух захватывает. Когда говорить не надо. Слова они тоже бывают лишними. Отгораживают, а не объединяют. Обозначают и при этом обесценивают. И в этом смысле - понятно, что любовь и дружба - это не тогда, когда двое смотрят друг на друга, а когда они смотрят в одном направлении. Что-то такое киплинговское: "Мы с тобой одной крови":-)))) или как в "Аватаре": "Я тебя вижу". Есть ведь разница между "смотреть" и "видеть", "знать" и "понимать", "слУшать" и "слЫшать".
Надо жить наобум, напролом,
наугад и на ощупь во мгле,
ибо нынче сидим за столом,
а назавтра лежим на столе.(он же)
Комментариев нет:
Отправить комментарий